amanhecer

Nunca teve hora marcada nem data prevista. Nunca figurou no calendário assinalado das vivências. Nunca foi tido como pressuposto, encontro ou compromisso. Não foi agendado, moldado ou encaixado no balde das vontades assumidas. Nunca se tornou rotina mas acabou por adquirir o estatuto de hábito.

Foi assim, simples, como o são todas as coisas simples. Como um prazer cómodo que se conquista sem esforço e se mantém sem batalhas. Como um deleite fácil que, no anonimato, retira aos dias a efemeridade, tornando-os recordáveis.

O ciclo contínuo do tempo deu quatro voltas perfeitas desde que o ano arrancou. Desde que cruzámos a viragem de desejos e intenções. Desde que assumimos, como tantas outras vezes vãs, a mudança como ponto de partida. Nessas quatro voltas, deixei que o sol se erguesse perante o olhar. Deixei que lambesse por dentro os restos de sal. E se apresentasse como sinónimo de novas oportunidades. E ele, modesto mas tirano, não me desiludiu.

Voltarei a entrar com o lote de degraus já contados, empurrando a porta que sei já que não fecha. Voltarei a servir-me sem pudores. Voltarei a entregar as esperanças ao céu nas noites estreladas da varanda. Voltarei a acomodar as ancas entre outros corpos no sofá e a cobrir os membros no aconchego das mantas e da companhia. Voltaremos às pausas democráticas. Aos planos em constante ebulição. Aos risos descontrolados. Às histórias do passado. E às angústias do presente. Voltaremos a adormecer em doses desiguais. E a partir, agora em doses mais idênticas, sempre que o tempo vai longe.

tempo

Tenho pressa. Como se temesse que os dias se acanhem. Que decidam, por si mesmos, pousar as horas e desacelerar o passo. Que deixem de caminhar e parem, amorfos. Tenho pressa. Afogo. Tenção. Tenho pressa num amanhã que chega tantas vezes já tardio, cansado e sem ânimo. Tenho pressa. Como se não houvesse já tempo.

Tenho pressa, já disse. Como se os minutos deixassem de se aninhar, infinitamente, uns nos outros. Como se houvesse determinado espaço físico a percorrer durante o período da existência. Milhas. Léguas de circuito obrigatório mas sem troço definido.

Deixo que o comprimento das pernas e o alento da alma me distanciem da partida. Não conto as manhãs nem imponho destinos. Corro o quanto me é permitido e retrocedo sempre que os pés me escorregam e tropeço. É assim, em ciclos desajustados mas contínuos.

E é aí que, sem esforço, separo o essencial do supérfluo. O imprescindível do banal. É aí que, num inconformismo quase crónico, aceito. Aceito que é hoje assim como já o foi em tantas outras madrugadas. Aceito a incapacidade mórbida de me render ao aparentemente óbvio e implacável. Ao aparentemente lógico e irrecusável. Aceito que o verdadeiramente importante é incontornável. E conformo-me. Sem resistência ou vontade. Conformo-me, feliz por não estar ainda cansada. No fim, saberei sempre que adormeço de cabeça erguida.